Неважно, про волков иль заек,
Про злободневной жизни гнёт -
Беда, коль вирши ткёт прозаик,
А прозу пишет стихоплёт.
Былые классики маститы,
Стихи ли, проза - всё им в масть!
О, времена... В наш век пииты
В надежде в рейтинги попасть
Спешат, соря по ветру словом -
Летит по кочкам ритм и слог.
Им кажется - всё круто, клёво.
Увы, искусство им не в прок.
Куда ты катишься, культура?
Сколь в нас безграмотных потуг!
Но каждый вхож в литературу,
И многий - "мэтр", и музам друг.
04.08.2018 г.