Под коркой зла в тебе погибла поэтесса.
Ответь сама себе: ну как он мог?
Но так подумать — не было бы стресса,
Не было б и тех прекрасных строк.
Ты вновь пытаешься смириться с неизбежным,
Пить чай, что не любила никогда,
Но понимаешь — это безуспешно.
Царапина малейшая — беда.
Ты с коркой зла не борешься, не бьёшься.
Лежишь, гниёшь, как будто так судьбой
Прописано. Не чую твою дрожь я,
Но чую страх, творится что с тобой.
Зачем ты принимаешь эту ношу?
Зачем не ищешь для себя ответ?
Ты просто знай, что я тебя не брошу.
Не от чего-то. Просто тяги нет
Или возможности. Не знаю, не искала.
А эта корка жрёт тебя внутри!
И было б проще с этим с самого начала,
Если б не было твоей во всём вины.
И ты сдаёшься, опуская руки?
Ты справиться — не хочешь? — не смогла.
Не станешь ты принцессой из-за суки,
Что позволяет покрываться коркой зла.
Пост Скриптум: адресат письма понятен.
Ты знаешь сам, всё о тебе, мой друг.
И сколько б не было царапин или вмятин,
Ты больше не поэт, ты — драматург.