Молода, глупа и не одета,
Сидит на подоконнике, снимая совесть,
И улыбается лучам рассвета.
Она не написанная мною повесть.
Ее парфюм с бобами тонка,
Нотами молока и дорожной пыли.
Обнимает меня, как девчонка
В танце под музыку на виниле.
Ручей волос пшеничной гуашью
Бежит от плечей к лопаткам,
Так кожа спины цвета кешью
Становится слишком манкой.
И даже когда уйдет, на газете
Оставит кофе, в стенах - эхо
Танцующих каблуков на паркете
И звон тепла ее наивного смеха.