Из Чарльза Буковски - О моём очень измученном друг

Юрий Иванов 11
                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ


                О МОЁМ ОЧЕНЬ ИЗМУЧЕННОМ ДРУГЕ ПИТЕРЕ


                он живёт в доме с плавательным бассейном
                и говорит,что работа
                его убивает.
                ему 27.мне 44.я не знаю
                как избавиться от
                него.его рассказы постоянно возвращают
                назад."что я могу сделать?" - орёт он -
                "двинуть в Нью-Йорк и трясти руки
                издателям?"
                "нет" - сказал я ему - "но завяжи с работой,уйди в
                маленькую комнатёнку и сотвори настоящую
                вещь."
                "но мне нужна ГАРАНТИЯ,мне нужно
                куда-то двигаться,нужно какое-то слово,некий знак!"
                "некоторые так не считали:
                Ван Гог,Вагнер" -
                "о,чёрт,у Ван Гога был брат,который
                давал ему краски всякий раз,когда он
                нуждался в них!"
                "послушай" - сказал он - "торчу я сегодня в публичном доме
                и входит этот чувак.комиссионер.ты знаешь
                как они говорят.подъехал на новой
                тачке.побазарил о своём отпуске,сказал что был во
                Фриско - смотрел там "Фиделио",но забыл кто
                его сочинил.сейчас этому чуваку 54
                года.тогда я сказал: "Фиделио" - единственная опера
                Бетховена."А потом я сказал
                ему: "Ты болван!" - "что ты имеешь в виду?"-
                спросил он."Я имею в виду,что ты               
                болван,потому что тебе 54 года,а
                ты не хрена не знаешь!"

                "что было потом?"
                "я вышел."
                "ты имеешь в виду,что оставил его там
                с тёлкой?"
                "да."

                "я не могу бросить работу" - сказал он."У меня постоянно
                проблемы с поисками работы.я вхожу,они пялятся на меня,
                слушают,что я говорю,и сразу смекают: ага! он слишком
                интеллигентен для этой работы,он не удержится,значит,нет
                смысла его нанимать.
                теперь входишь ТЫ,и у тебя нет никаких
                проблем:
                ты выгядишь как старый алкаш,ты похож на того,кто в
                работе нуждается,и они глядят на тебя и думают:
                ага! вот тот чувак,кому страшно нужна работа! если мы
                наймём
                его,он продержится очень долго и будет пахать
                НА СОВЕСТЬ!"

                "кто-то из них" - спрашивает он - знает что ты писатель,
                что ты пишешь стихи?"
                "нет."      
                "ты никогда об этом не
                говоришь даже со
                мной! если бы я не видел тебя в журнале,я бы
                не знал."
                "ты прав."
                "и всё же я хочу рассказать всем людям,что ты
                писатель."
                "я всё равно хотел бы им рассказать."
                "зачем?"
                "ну,они о тебе говорят,они думают,что ты просто
                игрок на скачках и пьяница."
                "я и то и другое."
                "ну,они о тебе болтают,ты ведёшь себя странно,ты ходишь
                всегда один.я твой единственный друг."
                "да."
                "они унижают тебя.я хотел бы тебя защитить,я хотел бы им
                рассказать,что ты пишешь стихи."
                "оставь это.я вкалываю как
                они.мы все одинаковы."
                "ладно,тогда я хочу это сделать лишь для себя,я хочу,
                чтобы они знали,
                почему
                я с тобой путешествую.я говорю на 7 языках,я знаю,что
                моя музыка..."
                "забей."
                "хорошо,я уважу твои
                пожелания.но есть ещё кое-что..."
                "что?"
                "я подумал о приобретении
                пианино,но потом я подумал и о
                приобретении
                скрипки.
                я не могу определиться!"
                "купи пианино."
                "ты так
                думаешь?"
                "да."

                он уходит,
                размышляя об
                этом.

                я тоже думал
                об этом: я полагаю,что он всегда может прийти со своей
                скрипкой и большим количеством
                грустной музыки.

               

                07.08.18

 About My Very Tortured Friend,Peter
 BY CHARLES BUKOWSKI

 he lives in a house with a swimming pool
 and says the job is
 killing him.
 he is 27. I am 44. I can't seem to
 get rid of
 him. his novels keep coming
 back. "what do you expect me to do?" he screams
 "go to New York and pump the hands of the
 publishers?"
 "no," I tell him, "but quit your job, go into a
 small room and do the
 thing."
 "but I need ASSURANCE, I need something to
 go by, some word, some sign!"
 "some men did not think that way:
 Van Gogh, Wagner-"
 "oh hell, Van Gogh had a brother who gave him
 paints whenever he
 needed them!"

 "look," he said, "I'm over at this broad's house today and
 this guy walks in. a salesman. you know
 how they talk. drove up in this new
 car. talked about his vacation. said he went to
 Frisco-saw Fidelio up there but forgot who
 wrote it. now this guy is 54 years
 old. so I told him: 'Fidelio is Beethoven's only
 opera.' and then I told
 him: 'you're a jerk!' 'whatcha mean?' he
 asked. 'I mean, you're a jerk, you're 54 years old and
 you don't know anything!'"

 "what happened
 then?"
 "I walked out."
 "you mean you left him there with
 her?"
 "yes."

 "I can't quit my job," he said. "I always have trouble getting a
 job. I walk in, they look at me, listen to me talk and
 they think right away, ah ha! he's too intelligent for
 this job, he won't stay
 so there's really no sense in hiring
 him.
 now, YOU walk into a place and you don't have any trouble:
 you look like an old wino, you look like a guy who needs a
 job and they look at you and they think:
 ah ha!: now here's a guy who really needs work! if we hire
 him he'll stay a long time and work
 HARD!"

 "do any of those people," he asks "know you are a
 writer, that you write poetry?"
 "no."
 "you never talk about
 it. not even to
 me! if I hadn't seen you in that magazine I'd
 have never known."
 "that's right."
 "still, I'd like to tell these people that you are a
 writer."
 "I'd still like to
 tell them."
 "why?"
 "well, they talk about you. they think you are just a
 horseplayer and a drunk."
 "I am both of those."
 "well, they talk about you. you have odd ways. you travel alone.
 I'm the only friend you
 have."
 "yes."
 "they talk you down. I'd like to defend you. I'd like to tell
 them you write
 poetry."
 "leave it alone. I work here like they
 do. we're all the same."
 "well, I'd like to do it for myself then. I want them to know why
 I travel with
 you. I speak 7 languages, I know my music-"
 "forget it."
 "all right, I'll respect your
 wishes. but there's something else-"
 "what?"
 "I've been thinking about getting a
 piano. but then I've been thinking about getting a
 violin too but I can't make up my
 mind!"
 "buy a piano."
 "you think
 so?"
 "yes."

 he walks away
 thinking about
 it.

 I was thinking about it
 too: I figure he can always come over with his
 violin and more
 sad music.