дети рисуют красивее взрослых,
не понимая теней и пропорций.
дети рисуют цветы и поляны,
солнце в углу треугольное, маму...
папу дядю и тетю Марину,
дедушку, бабушку - нате - картина!
мы же - все злые, прожжённые жестью,
гибнем под натиском страха и лести,
солнце все так же в углу, но за тучей.
море волнуется раз лишь, до кучи -
лес. неистово страшный, дремучий,
в котором судьбу решит только случай.
а рядом ни мамы, ни папы, ни света.
лицо на картине в обноски одето,
но, вроде, зима, все ещё, не май месяц?
да что там май... и в мае - десять.
никто не поможет и гибнет гримаса...
неторопливо работает касса,
полтинник на серый поезд в метро,
в пакете мольберт, и ты знаешь одно:
ты пишешь картины о чем-то красивом,
о чем-то хорошем и нужном до боли,
но сердце стучится и вспоминает -
солнце в углу треугольное, домик...
не выжить тебе без теней и пропорций,
кистей разномастных, хоть как-нибудь сносных,
ты пишешь картины о чем-то... остром.
но дети рисуют
красивее взрослых.