И век наш странный, в нем я одинокий,
Смотрю, погосты заросли травой.
Неужто, будет вновь такой жестокий;
Забудут, быстро нас с тобой?
Читаю в интернете бредни,
Я о поэте в час ночной...
Вот о Есенине, намедни,
Что не дружил он с головой,
Алкаш и хулиганил вволю.
Кому нужна недобрая молва?
Стихи написанные кровью;
Бунтарь, с кудрями голова.
Смотрю на этот мир порой,-
Меня он восхитит, едва ли;
Похоже, он не дружит с головой:
Иначе, гадости поэту не писали.