Слипались строки моих писем
В той книге, где утрачен смысл,
Где нет ни счастья, ни причин,
Чтоб не поджечь вокруг весь керосин.
В той книге нет в заглавье точки,
И яд таится в междустрочье,
И смрад могилы этой книги
Навеки запирает блики
Моих речей и мои крики,
Стирая в соцсети все ники.
Той книги подземельный холод
Желаний убивает голод,
И мне дает никчемный повод,
Чтоб умереть от скуки провод.
Уйти наверх покуда молод,
Да, этот путь пускает желоб.
И по нему бежать сквозь книгу.
Нужно идти, поддавшись крику,
Нужно убить скорее Нику.
Нужно стереть с лица ухмылку,
И окунуться в мир Аида,
И жизнь дальше перекрыта.
А заключенье книги этой
Таится на странице первой.
Таится в смысле наших страхов,
Но я лишь рад стеченью знаков.
И слово "Смерть" в тени романов.
В могиле больше нет изъянов...