Дом забывшихся желаний
и почивших в бозе грёз,
дом где мысли, будто лани,
были быстры, не всерьёз.
Там потресканные рамы
в тёмной краске, до сих пор.
Так же утром кто-то рано
Подметает старый двор.
Зеркала на общих кухнях
продолжают всё пылится,
а из них, как свет потухнет,
лица, лица, лица, лица…
Запах тёмного подъезда,
запах жизни, как и есть,
в грустном тоне фа – диеза,
но упрямой словно жесть
из которой та табличка,
что на стенке у двери-
многозначно, лаконично,
помню с детства : НЕ СОРИ!