бьётся солнце об острую рябь озерца,
словно этому вовсе не будет конца,
словно летнее это тепло прижилось,
и не будет осенних предутренних рос,
орошающих хладом цветение в саду...
но,
невольником осени снова бреду
к чудо-озеру, знавшему летнюю блажь.
ищет взор мой укрытие,
где спрятан пейзаж,
что же видит?
поляной снега улеглись,
белой краской равняет их
зимняя кисть.