В чае с лимона долькой медленно солнце тает,
на мостовых брусчатке август рассыпал пыль...
Знаешь, ведь только птицы мёртвые не летают
курсом "куда подальше" или Москва - Пекин.
Не затеряться трудно, там, где никто не ищет,
где между рёбер окон дышит другая суть,
уровень жизни шепчет: "Здесь ты совсем не лишний",
акупунктура, иглы... пусть и не шиацу.
Делать в блокнот наброски зданий, дворцов и улиц,
россыпи здешних рынков и экзотичных блюд,
и забрести, конечно, в храм, где творил Конфуций,
и со стены Китайской сверху на мир взглянуть.
Мерить шагами пляжи Фиджи, пожалуй, круче,
в хижине поселиться, вросшей в морское дно,
рыбу ловить на рифах... это не наш, но случай,
случай, когда кому-то редкостно повезло.
Всю красоту Пекина нам бы собрать по крохам,
ярусы местных храмов, мудрость монастырей,
пусть Шаолинь остался центром, как прежде, боя,
с детства тревожа разум сказочностью своей.
Пусть от прогулок пеших ноги натрут сандалии,
на велорикш коляски с завистью посмотрю...
Знаешь, ведь только птицы мёртвые не летают,
и своих прежних песен мёртвые...
не поют.