По тропке полевой шагаю.
Туман заполнил все окрест.
За лесом маковка церквушки,
На ней позолочённый крест.
Блестят луга, росой покрыты,
Горит роса, как серебро.
В полях рассвет, и словно в праздник,
В душе и чисто и светло.
Тропинка ласково и мягко
Манит меня в заветный лес.
И сосны, словно великаны,
Зовут к себе, в страну чудес.
Вот лес стоит, как будто в сказке,
Купаясь ветками в реке,
И где-то, хоть и очень тихо,
Звучит кукушка вдалеке.
Березы ласково кивают
Своей зеленою листвой,
И как бы тихо приглашают -
Иди же к нам, ты наш, ты свой.
Стволы стоят в густом тумане,
Деревья будто в молоке.
А тишина уже проходит
И слышны звуки вдалеке.
Встает рассвет, светлеет утро,
И где-то в дальнем сосняке
Вновь звук пилы и крепкий говор
Звучат на сонной, на реке.
По тропке милой я шагаю
Ногами мокрыми, в росе.
Вновь вижу пятна голубые
От васильков в густом овсе.
А утро золотом облито.
Оно сверкает и горит
И, как бы, в новый день вступая:
Ну, здравствуй, солнце! – говорит.
Шагаю вдаль, как будто в завтра,
Душа купается в красе.
А жизнь идет, и жизнь прекрасна
На среднерусской полосе.