Он рисовал её... в каждом из снов,
Уточняя изгибы и формы,
Влюблялся... в любой из штрихов,
Но проснувшись её не запомнил.
Бродил целый день по дворам,
По проспектам, искал средь прохожих,
Все лица отбрасывал... в спам,
Боялся не встретить... до дрожи.
А под вечер... вернувшись домой,
На мольберт вставлял новый лист,
И под ночь... этот лист был пустой,
Лист, как снег на морозе был чист.
И тогда... выпив спирт засыпал,
Чтоб в ночи... вновь её рисовать,
И рисуя её... он страдал,
Что не может... такую... обнять.