Уже… никогда не узнать мне,
Была ли, строка моя, нужной.
Читала ль, от всех своих, втайне,
Шалью, от ночи, укутавшись, вьюжной…
В мерцанье экрана, бумаги что вместо,
Слезы, не заметив, вздыхала, чуть слышно,
Как это могло быть, назад, лет так двести:
«Ну, почему, так глупо, всё вышло?..»
А где-то, судьбы, рвались кем-то, страницы,
Возможно, её, и моей – безрассудно,
Мешая, мозаикой, разные лица,
Где вряд ли кто скажет, что это подсудно:
Любить, через даль, и условностей метки,
Толпе вопреки, что твердит о морали,
Нас снова, безжалостно, в разные клетки,
Крылья ломая, чтоб мы, не летали…
Снова… ночь пуста, молчалива,
Как, на экране, клетка листа,
Птицами, где, строчки, пугливо,
Вновь ищут не рифму, что мне не нужна,
А только, ответ бы, что снова, на фото,
В глазах, отразивших, судьбу не мою,
Лишней ли, был я, иль нужною нотой,
В той песне, что ныне, давно не пою…