Снова лето с прохладами в споре,
Убирается золотом двор,
Виноградным бордо на заборе
Заплетается хитрый узор…
Остывают прозрачные кисти,
Тёрны прячутся в сизом дыму,
Этот мир, то худой, то пречистый ,
До конца своих дней не пойму…
Кто, за хмелем и астрой, незримый,
Прикрываясь полынью седой,
И прекрасный, и непостижимый
Наблюдает, как будто, за мной…
Наблюдает в прицел, как охотник,
На исходе покорного дня…
Попадает. Мучительно точно,
Снова насмерть, и снова – в меня…
Может, август? Он сам под прицелом
Торопящих на выход ветров…
За спиной, от тепла перезрелой -
Разгорается пламень-любовь.