говорят, что с иглы не слезают живыми,
говорят, что поэты — маньяки те ещё.
да, я знаю все чёртовы трещинки
на губах твоих, бывших всегда чужими.
я ширяюсь твоим цветом глаз, запивая голосом,
и зрачки расширяет пузырик вен.
входит в кровь острота колен,
оставаясь на сердце моросью.
повышается градус всего, что жидкое.
ты не смотришь? не надо, я справлюсь так —
под огнём депрессивных своих атак
становлюсь я почти что дикою.
голос несколько пропит и, вот, простужен —
я же Холмс-наркоман, закованный в паранойе.
и твой номер — оранжевый круг в этом море,
только вот, утопающим круг не нужен.