Это было давно и совсем не правда.
Если хочешь, попробуй разгадать загадку.
Живет человек и никому не нужен,
Кроме себя, одиночки простуженной.
Любит мультики и психодрамы,
Платья - отчего пусты часто карманы.
На концерты ходить, в кино, на пирсы.
Тебя приглашает - хоть бы раз вышла!
Много читает - обретает целостность:
Когда-то упрекнула его в незрелости.
Пишет стихи и очень любит тебя,
А тебе - перекати поле, трын-трава.
Видит в тебе он божью искру,
Редкость эмпатии и изысканности.
Знает, как ты любишь Соррентино
И вообще все, что в мире красиво.
Называет тебя нежной феей,
Потому что по Юнгу не видит Тени.
Не видит вообще никакой банальности,
Разве что к любовникам унылая привязанность...
И ходит один, и живет один,
Представит, ты рядом - и крепко спит.
Молится за тебя, за маму, за сыны
Которых даже не знает. Да, мило.
И зачем его верность в тридцать то лет?
Человеку, что даже не напишет привет.
А он учится жить одной любовью,
Ненужный тебе, забывает о боли,
О жутких годах депрессии, пьянства,
Наркологичках и прохожих хамства.
Он все простил, он знает, так верно,
И просто счастья желает тебе непременно.
Кто этот человек, что в любовь превращается?
Ты не знаешь его: ты с другими общаешься.
И, видимо, никогда уже не узнаешь,
И ты совсем не много теряешь.