По коридорам галерей
порой идёшь на стены душу
повесив — жар эмоций душит,
в груди толпясь и в голове!
На триптих Босха смерть с косой
пришла об аде персонажам
поведать. Поп кадилом машет...
Покайтесь. К чёрту Пикассо!
Решишься было: "Отойди с
полотен!" — высказать костлявой,
но вторит ужасу во славу
мазнёю гений Отто Дикс.
"Мне что полегче! Я не спец.
И в общем живопись не очень!
Зашёл со скуки..." — одиночек
в таких местах и ловит бес.
Полны безумства сны Дали...
У вас учился Роб Гонсалвес?
Этюд - подлец, как в гроб в глаза влез.
О! Это всё мне надо ли?!
Каков у душ творцов размер?
Где Айвазовский? К чёрту Гойю!
И в бурях более покоя.
Мадрид, расстрелы, кровь... и смерть.
— Не в Лувре. Не оригинал, —
но и по глади репродукций
они за душами крадутся
в себя, как в рабство, чтоб угнать.
Художник — есть алхимик, из
мазков белил творит живое,
что на полотнах, как бы воет.
— Я слышу голос твой? Заткнись!
Скорей Малевича квадрат.
Чего? И там немало смысла?! —
чуть из себя себя не выслал...
Дождём лил пот, как из ведра.
Сбежит из колб гомункул. Пик
эмоций... Надпись: "Будьте тише".
Лицом ничуть не возмутившись,
ревёшь нутром, как Мунка "Крик".
5 августа 2018 22:30