Даже если все перестанут читать...
Всё равно я буду стихи писать!
Так сложилось, куда тут деться...
И всё так же буду о чувствах врать.
Не приходится рифмы мне подбирать-
они сами идут. Из сердца.
Так сложилось, придумала так судьба,
что сама я ( иль не сама? )
карандаш и тетрадь за собой таскаю.
И неважно, весна на улице, лето, зима...
Ведь всегда работает голова,
а она у меня одна... О другой не мечтаю...