Мы каждый день прощаемся с собой,
забыв на самом деле попрощаться.
Мы, прежние, столпилися гурьбой,
в день завтрашний желая постучаться
иль позвонить в дверь будущую ту.
Но страшно обнаружить пустоту.
Мы каждый день уходим от себя,
от тех, других, не знающих преграды,
которых мир приветствовал, любя
которым ангелы и птицы были рады,
которых женщины хотели полюбить
без вопрошаний: «Быть или не быть?».
Нет разницы: что лето, что зима,
что вёсны, что любимейшая осень.
Да, знаем: здесь свобода, там – тюрьма.
Но переход всегда молниеносен.
Вперёд влечёт невидимая нить.
И мы живём. И продолжаем жить.
Я сжалился над теми, кто ушёл.
Я к той двери закрытой подошёл.
Я им сквозь время что-то прокричал.
Я в эту дверь негромко постучал.
И мне в ответ раздался смех и стук.
И всё былое распахнулось вдруг.
Кого-то помнил, что-то позабыл.
Неужто я таким когда-то был?
Мы обнимались, плакали смеясь,
Друг другу всё пересказать стремясь.
Но в этот миг явилась тишина.
И дверь пред нами. Белая она.
- Эй, что за дверью? Отзовись-ка, друг!
… И нам в ответ раздался тихий стук
© Вит. Чел. 05.08. 2018