Видать, я заражён поэзией, стихами:
Мне рифмы снятся днём, пишу стихи ночами.
Серьёзная болезнь – любовь к стихосложенью,
Она становится хронической с годами.
Да, сил немало отдано стихослуженью,
Я не прислушался, гордец, к чужому мненью:
«Лишь от рожденья – дар судьбы – талант поэта,
Ты будь как все, плыви спокойно по теченью».
А вдруг да правы говорившие мне это,
И только блажь – не спать ночами до рассвета,
Слагать зачем-то стихотворные посланья,
Потратить годы ради скромного сонета?
Во мне сошлись противоречья и терзанья:
Могу ль считать поэзией мои дерзанья,
Иль это только возмущён мой разум вздорный,
А творчество моё – банальные стенанья?
Ответ неоднозначный и, наверно, спорный,
Где есть поэзия, а где мотивчик сорный?
Что я как автор личных сочинений стОю?
Ищу ответы – поиск давний и упорный.
Ответы мне нужны себе, перед собою.
Или смириться с прозаической судьбою?
Бросал стихи слагать, возможно, брошу снова,
Но не сдержу, похоже, рифменное слово.
В себя поэзия влюбляет, красой маня,
Она давно, чудесной силой влечёт меня.
Спешу к ней на свиданье по веленью зова,
Пегаса погоняя, крылатого коня.