Сильнее тянет запахом пропаханной земли,
дыхание глубин живых под рыхлым слоем
и кажется глубокой раной след моей ноги
рубцом на памяти по дням, ушедшиx строем.
Несут ветра залётные по зёрнушку в ладонях
стихов моих, не оперившихся птенцов,
я их в земле под утренней звёздой зарою
и подожду, когда взойдут ростками строк.
Когда рассвет подарит вдохновенье,
потянутся наверх окрепшие ростки,
охапкой наберу слова последнего мгновенья
и ароматом надышусь росой напоенной травы.
И если вдруг вернётся отголосок дней дождливых,
прочту свой стих под пеленою темноты
и с ним приду к тебе спокойной и счастливой,
чтоб рассказать, о чём мне утром пели соловьи.