Мы с тобою почти чужие в этой книге бумажных комнат. Нас сюжетно не завершили, да и кто б о сюжете помнил - просто встретились два абзаца в черновом варианте Бога, чтобы строчками прикасаться сквозь чернильные переборки. И не больше.
Рассвет алеет, кровью капая на страницы.
Если были б мы чуть смелее, то смогли бы Ему присниться - рассказать, как ночами страшно из-за чуждости этой самой, как нам тесен листок бумажный, недолюбленный небесами, как выходят слова нам боком, наливаясь и багровея...
Как отныне нам верить в Бога, если мы и в себя не верим?
###
Мы с тобою почти чужие, как соседи по коммуналке: каждый с выверенным режимом, каждый с вызубренным финалом. Не прибавить и не убавить - два абзаца, края, границы...
Нас зачем-то столкнули лбами без намёка объединиться: то ли Бог пошутил так, то ли мы не видим сюжетных линий. Выплываем - и снова тонем. Отпускает - и снова клинит.
###
Мы с тобою почти чужие в этой книге бумажных комнат. Про таких говорят, что жили, а потом наступила кома в отношениях.
Два абзаца. Буквы те же, да смысл разный. Но от фразы не отписаться -
Я Люблю Тебя. -
Общей фразы.