Как хорошо писать стихи утром.. Солнце облизывает крыши и...
Тишина.
Еще не очень жарко и пальцы автоматом текст неторопливо
набирают.
Можно, конечно, добавить, что птицы поют.. Но я их не слышу. Я снова, в тысячный раз осталась одна.
Еще вчера были крылья и весь этот мир был за меня, а оказалось - ползаю, а не
летаю.
И стихи мои не нужны никому, так и застыли они бесполезным
хламом,
Сама себя утешаю - пиши для себя, тебе это больше, чем кому-либо,
нужно,
Пиши для тех, кто читает, ведь, кому-то еще интересны они, и это
главное,
Только вот, сердце глупое не понимает, стонет, мечется и рвется, наивное ,
наружу.
Сердце, да успокойся ты, чего разошлось? Никто не поймет и тем более - не
оценит.
Стихи - это часть меня, из ста килограммов, практически, самая
важная.
Есть миллионы людей, которые так же живут, дышат и в лучшее, несмотря ни на что
верят.
А душа? Ну а что душа.. Душа, по большому счету, та же книга затёртая
бумажная.
Я писала когда-то, что у боли цвет белоснежно-глазарежущий,
вызывающий.
Ошибалась я, боль от цвета давно уже вообще абстрагировалась -
бесцветная.
Да и не ходит она одна. Грусть, тоска, печаль и другие её
сотоварищи.
А у меня стихи.. Я думала я поэт, а оказалось... Мышь, серая, блёклая
неприметная.
И всё-же... Хорошо писать стихи утром.. Да еще в выходной. Не
правда ли?
Завтрак уже приготовила, да лежи, отдыхай, никуда не нужно спешить, бежать
немедленно.
Моё лето, такое жаркое, вновь приходило с острыми
граблями.
А я, дурочка, встречала его со спичками, да в погоду
ветренную.