Как хрупко всё, Господи! Плачу о мёртвом птенце...
Софийка меня утешает:
- Ну, мамочка, всё хорошо...
Он только с утра ещё прыгал, был весел в лице,
Чирикал, и крошки клевал,
И ручным был ещё...
Нашли его дети, - он выпал, видать, из гнезда.
Деревья далече, а он на траве, где коты...
К Катюшке привык он, сидел у неё на плечах,
Воробушек крохотный,
Крылья б тебе отрастить...
И - к мамке, на волю, на воздух, пока не зима.
Окреп потихоньку бы, крылья расправил и - ввысь!
Но жертвою ты на руках у меня умирал...
За что, почему и зачем? - мы гадать не брались.
Душа моя плачет, душа твоя к небу летит.
И кто-то ещё объясняет опять мне мой сон.
Дитя бездыханное в нём на дороге лежит.
Пусть кто-то ушёл, но другой этой жертвой спасён.
Бывало не раз, что теряя ценнейшую вещь
Иль друга-животного, мы сохраняем иных ...
Бесценное - с нами. А слёзы не стоит беречь,
Они наши души избавят от боли и тьмы...
Чем жертва невинней - ценнее у Бога в глазах.
Прости нас, Иисус, - забываем о смерти Твоей.
Мне надо бы снова о жизни Твоей рассказать
Птенцам моим дерзким, похожим на милых детей...