...а у Неё - всё так, и даже родинки -
там, где должны быть, там, где по душе,
Она парит весеннею мелодией
над каблучков рассыпанным драже.
А от волос - прибоем, морем, солнышком,
и в косы свет и жемчуг вплетены...
А у Неё нет времени на прошлое,
ну, разве - на непрошеные сны.
А у Неё в глазах мелькают искорки,
в улыбке - тайна, шёлковый капкан.
Она смеётся радостно и искренне,
и держит мой покой в своих руках.
А у Неё под кожей - электричество,
горячая тропическая ночь,
мой культ её святой и грешной Личности
со мной родился, и умрёт со мной.
Её порою нет, порою - вот Она.
С тех пор, как я Её нарисовал,
Она горит звездою путеводною
в моих растрескавшихся небесах.
И я пишу единственную Женщину,
как свыше позволяют и дают -
живую, бесконечную, предвечную,
Мадонну рукотворную мою.