Мы думали тогда, что балагур-скрипач Вы.
А Вы - бирюк Пьеро.
К письму я бабочку булавкой приаттачу
Со сломанным крылом.
Ведь сами Вы, как бабочка, трагичны,
И крыльев Ваших сломан механизм.
Вы, как герой трагедии античной,
С небес упали, обессилив, вниз.
Вы джойнт курили с высушенным смехом,
И кашель Ваших легких не душил.
А я смотрел смущенным неумехой
И думал, до чего Вы хороши!
Вы поутру растаяли в тумане
Грядущих будней суеты, забот.
А я заснул на стареньком диване,
Во сне перевернувшись на живот.