Бабочки, вспархивающие под веками –
Гостьи психеи моей – вы кто же?
Что нас, являющихся светореками,
Набросками форм итожит?
Что нас удерживает пределами,
В прах не давая нам разлететься –
Выдуманным, собственно, пустотелыми,
Не смеющими – раздеться,
Ибо – в ничто превращаясь, в облако
Звездной, мерцающей светом, пыли,
Тут же растаем… И грянет колокол,
Оповещая о том, что – были…