Я рифмую какие-то тексты
не для вечности,
для себя.
Кто-то скажет, впадаю в детство.
Да, впадаю.
И мне трубят
на рассвете ветра лихие
общий сбор,
по щеке скользя.
Потому и пишу стихи я,
что без них мне никак нельзя.
У кого-то
вагоны игрушек,
у меня лишь слова и есть.
А в саду
перезревшие груши,
словно гири, лежат в траве,
ветром сброшенные на землю.
Не стремясь на страницы книг,
соглашаюсь,
да, мелкотемье,
но фиксирую
этот миг.
Для себя.
03.08.18.