Я об этом тебе напишу, но, возможно, не скоро...
Утро тихо вошло в мою спальню, боясь разбудить.
Солнце впилось в небесную синь, растекаясь за ворот
монотонного города с мыслью о кофе... На нить
приглушённого пульса нанизаны чувства мгновений.
Каждый сон был сегодня с горчинкой... Пытаюсь дышать
новым днём, что рисует в глазах (уже) вязь отражений
и спокойно зовёт за собой. Я иду не спеша
в лабиринты желаний, ступая по шёлковым строкам
мной придуманных фраз на когда-то свободном листе...
Я об этом тебе напишу... Как же всё ж одиноко
нерастраченной нежности жить на холодном холсте.