Глаза не сравнить с озёрами,
Глубокими, тёмно-синими.
Они глубоко посажены,
Наверное, некрасивые.
А кожа в веснушках россыпью,
Морщинки уже не спрятать.
И волос не рыжий, с проседью.
А формы – под макси-платьем.
И голос, когда-то пленительный,
Скрипящей хрипотцей полон –
Всё чаще в тиши томительной
Звучит одинокое соло.
И не о чем зеркало спрашивать:
Оно и молчит правдиво.
И шанс у неба выпрашивать
Зачем? Я ведь так некрасива…