среди творцов, мой бесполезен труд,
ведь я плету слова, не рукавицы.
из рук моих порхают, вновь и вновь,
слова на белый лист, как птицы.
я, как ловец должна поймать и уловить.
услышить музыку в журчании ручья.
но все же нам необходимо быть,
всем тем писакам грешным, как и я!
на музу уповать и руки простирать,
средь дня иль ночи, уловить мотив.
вы слышите, но отвечает тишина,
поэту одному, так важно описать.
и убегать от улиц и дорог,
в уеденьи комнат и шуршанье книг.
чтоб в тишине ту истину постичь,
и вылить на бумагу, свой нарыв.
а, что получится, не угадать,
слова сквозь душу вынырнут, сперва.
и вот опять, я тот ловец,
пытаюсь суть вертлявую поймать.
и не судите вы, прошу меня,
что я не строю замки и дороги,
не выпекаю я, в пекарнях хлеб,
и все же вас прошу...
о душу пишущих, не вытирайте ноги.
да ритм хромает и порой грустит,
и не всегда выходит идеальным.
но нам и так природа мстит,
нам суждено писать и это так фатально!