Первый августа Спас. Наливаются холодом росы.
Улетают стрижи, ветер ласточек к югу несёт.
Отцвели по лугам, завязав семена, медоносы,
И пчела ужаснулась изломанной графике сот.
Это был не медведь. Это пасечник вызорил улей
И охоту отбил продолжать медосборный полёт,
И пчела поняла, как жестоко её обманули,
И оплакала свой, уворованный взломщиком, мёд.
А его по церквам освятят пчеловоды и иже,
И накупят свечей, и у строгих икон возожгут.
Это к августу осень интимно придвинулась ближе.
И скирдуется лето в сенном духовитом стогу.