моя стыдливость
выкопала норку
и скрылась в ней, как дурочка в чулане,
от важных стариков и сопляков.
шепнула: " не наглей. тут не пивная,
а праздничный фуршет литературный
с участьем бардов и духовных лиц."
не бзди, - ответил я - вали отсюда.
я хоть напьюсь под песни Окуджавы
и батюшку младого поцелую,
как блудный сын, годящийся в отцы.
и два стишка бессвязных прочитаю,
о проститутке и коровке божьей,
так горячо жалея их обеих,
но путая местами, кто есть кто...
а после буду кашлять, как бомжара
и чайник кипятить протухшим утром,
держа во рту таблетку валидола
и думая: " уж лучше бы подох..."
и серой мышкой
вылезет из норки
обиженная,
тихая,
родная,
наполовину ангельская сущность,
и бдящая,
и спящая
во мне...