Остановка вне мглы...
Сколь внезапна, и столь же привычна...
В перламутровых каплях дождя отражается жизнь
говорящих приматов, что бродят во тьме хаотично,
добавляя себя на старинных церквей витражи...
В рукавах только плоть...
Ни на что не пригодная нынче,
затирает собой обнесённые страхом дворцы,
что расписаны мелом славянского лейбла «DaVinci»,
за которым укрылись серийных продаж мудрецы.
А вокруг все - товар...
Воскрешение, мерзости, души -
все давно продаётся.
Не жизнь, а сплошной прейскурант.
И уставшее сердце намеренно бьется всё глуше,
отрицая на всякий, подаренный Вышним талант.
Добредёшь до черты...
Переплавишься в лик человечий,
понимая - иначе не выжить на это земле,
и над бездной обнимешь свои измождённые плечи,
что из глиняной плоти уже превратились в желе.
Напоследок лишь дождь...
Вариантом удачной приметы
он искусно омоет утёсы растерянных дум,
и опять пригласит возвратиться в грядущее лето,
где любви тишина обездвижит познания шум.