И писать не пишу...
И исчез интерес.
Будто я не дышу
Под покровом небес.
А за быстрой рекой
Только снежная даль
И всеобщий покой,
Но холодная сталь...
Собирая в пучок
Телефона гудки,
Я ловлю на крючок
Рыб, что очень редки.
Они машут хвостом
На прощание мне -
Будто в фильме пустом,
Будто в розовом сне...
Я в надежде пока:
Что прочту между строк?
За строкою строка...
А какой от них прок?
Д. Л. Латышев 2018-08-01