Вдали от наших берегов,
Долин, полей, лесов, лугов
И наших рек, и наших гор
Лежит тот самый Забугор.
Где во главе католицизм
И сдан в кунсткамеру топор,
В ходу расчёт и практицизм,
И бродит евро с неких пор.
Вдали от нас и не вдали
Там жил Ван Гог и жил Дали,
И Пикассо, что был прожжён,
И было много русских жён.
Мы рядом вроде, да поврозь:
Не та же горсть, не та же гроздь.
И так, как мы для них орда,
Мы не сойдёмся никогда.
Они и рады б нас списать
На перекрестиях земных.
Но только мы идём спасать
Обратно их от них самих.
А там у них бонапартизм,
Потом марксизм, потом фашизм.
И мы, хотим иль не хотим,
Впадаем в этот фетишизм.
Уж газ – никак не кизяки,
Уж мы по-своему бурлим.
Но из Парижа казаки
Передвигаются в Берлин.
Где «гот мит унс» – как «с нами Бог»
При нестыковке душ и тел.
Где и бытуем бок о бок
Через трубу или прицел.
Мы зарекались сотни раз
И сами падали в разброд.
Любовь – как ненависть у нас,
Или, скорей, наоборот.
Какая вроде бы нужда
Нам расшибать своё чело,
Когда не дружба, не вражда,
А просто не пойми чего?..
2018