Поэту хочется пленять
И поражать своею славой,
Огни в душе его горят,
Зовут и тянут в бой кровавый.
Оттенок девичьей косы
Вообразит над колыбелью,
Звучанье тонкой стрекозы
Услышит он с виолончелью.
Слова и строчек как ряды,
Как птичьи стаи полетели,
В рот океан набрал воды
И как медведь залег у ели.
Его фантазии всегда
На поле брани средь сражений,
С мечом не ведая стыда,
В своей неловкости движений.
Но лишь одно ему не в мочь,
С царицей времени, с гетерой
И со стихами канет в ночь,
С вином в объятиях Венеры.