Сбежала Муза...дней уж сто -
не мог я выдать, ну ни строчки.
Куда ушла - подскажет кто,
всё расскажу о ней до точки.
Как не давала ночью спать,
стихи мне пламенно шептала,
и не давала лечь в кровать,
и всё куда-то звала, звала.
Я ей поверил, как дурак,
стал слушать шёпоты и бредни.
Подверг сомнению - жил я как,
стал не в ладах с моею ленью.
Муза ходила каждый день,
вернее ночью посещала,
худой и бледный стал как тень,
писал, что мне надиктовала.
Мне говорила - ты Поэт!
И я ей искренне поверил,
хотя таланта вроде нет,
а правда ль нет - кто то проверит.
И вот сбежала... С кем? Куда?
душа на части прямо рвётся.
Стихов банальных ерунда,
с трудом и то - не удаётся.
И проза жизни допекла,
так, что лишь в рифму материшься.
Куда ж она и с кем ушла?
Вдруг не вернётся - так боишься...
Что крышу сносит от тоски,
и без закуски водку хлещешь,
пахнешь, как старые носки,
и зло на мир, на весь клевещешь.
О Муза, милая, приди!
Разбавь стихами прозу жизни.
Опять, как прежде обмани,
и не подвергнув укоризне...
Приму всем сердцем твой обман,
и лень в себе, как тварь прикончу.
Иначе от душевных ран,
жизнь раньше времени окончу.