Я, знаешь, до сих пор,
Пишу порой тебе стихи!
Мой новый с музой договор,
На том, что мы с ней не близки.
И на дворе уже весна,
В конце всех этих холодов,
Ты остаёшься не одна!
Не стоит это тех трудов…
Зачем я это всё сказал?
И сам себя загнал в тупик.
На что иду, я точно знал!
Но ты не слышала мой крик…
Я контур губ твоих забуду,
И смех, но только лестный!
Где через пару лет я буду?
А жизнь, не будет пресной?
Я остаюсь совсем один,
Но я сейчас не одинок…
Я твоим взглядом победим,
И тут я больше не игрок.
Считал тебя я самой, самой,
Но вот, порой, не замечал.
Как становился очень слабым,
Других не видел и не знал!
Я не хотел тебя терять!
Но думал часто о таком…
Хотел наверняка узнать,
Считаешь ты меня врагом?
Себе я много накрутил,
Придумал, не решил сказать…
В момент тебя я полюбил,
Любить хотел я продолжать!
В итоге так остался при своём,
Один… Один на сотни лет!
Таким вот каверзным путём,
Твоя любовь – мой пистолет.
Я у виска его держал,
Грозился часто выстрелить!
Рукою не дрожал,
Дрожал лишь только мыслями…
И ты представь - этот синдром!
В который раз со мной.
Он разгорается костром,
Ну а закончится войной.
Ну сколько можно? дай покой!
Очисти мои мысли!
Пусть всё закончится строкой,
И потеряет смысл…
Слова поддержки ни к чему!
Есть солнце - значит будут тучи.
То фото к твоему письму,
Меня чему-то учит…
Это всего лишь нам урок,
Который повторим сто раз.
И все мои десятки строк,
Ни разу не заменят глаз!
Твоих! А чьих еще? Скажи!
Мне стоит только в них взглянуть,
И меркнут окна, этажи,
Я начинаю в них тонуть…
И пусть банальные слова!
И пусть я не поэт от Бога!
А правда моя такова:
Не будет у нас эпилога!...