Я долго ждал, чтобы меня хвалили,
И мой талант, и широту души,
А тут под вечер мысли посетили:
«Возьми и сам всю правду напиши».
Подозреваю, я поэт от Бога,
Найти себя лишь раньше не сумел,
Я и в начале сочинял неплохо,
Со временем совсем заматерел.
Боец, с непримиримою натурой,
Даю советы, как нам дальше жить,
Пусть не талантом, а своей фактурой,
Я многих нынешних сумею заслонить.
Бомонд у нас скромнее, чем в Париже,
Но в отношении меня, сомнений нет,
Да, не Париж! Пониже и пожиже,
Но от поэзии я здесь авторитет!
В своих стихах громлю авторитеты,
Шатаю власть имущих пьедестал,
Не чокнулись из местных здесь поэтов,
Те, кто не знал меня и не читал.
Читатели всему написанному рады,
В копилку классики, что сотворю идёт,
Любые мои строки, на цитаты,
Разносит восторгаясь наш народ.
Меня в поэзии Вам превзойти едва ли,
Правда, со временем сомнение берёт,
Не уж-то лучшее всё раньше написали,
Мельчает ныне поэтический народ.
Пусть быть поэтом в семьдесят чревато,
Пусть Муза реже балует меня,
«Пусть вроде всё достаточно пи..дато,(щербато),
Но всё равно, какая-то фигня!»