Сидела, ангельски-скромна,
играла «Мурку» на баяне.
Гуляла в пятницу страна,
сосед за стенкою буянил.
Но солнце село, а потом
пришли бродячие поэты.
Так голод гонит всех котов
на запах бройлерной котлеты.
Поэты стали мне читать
Воденникова, Лорку, Блока.
И всё им было – тлен, тщета.
И все читали очень плохо.
А я с балкона, нагишом,
баяном грудь прикрыв от взглядов,
сказала им: ваш мир смешон,
но вам иного и не надо.
Пусть мой восторженный баян
играет рьяно и нескладно,
но вот вам ночь, весна и я –
изящна, камерна, прохладна.
Закройте рты, не надо врать
что вы герои Петербурга,
Допейте и идите спать,
не то на бис сыграю «Мурку».