Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Анна Ахматова.
________________________________
Кто знает, как рождаются стихи?
Быть может, шепчут Ангелы ночами,
прильнув к нам спящим тихими устами,
душ пылких ведуны и пастухи?
Ведь было сказано давно, что иногда
стихи родятся из такого сора...
Но сор лишь повод. Эта ерунда,
как ключ давно утерянный от дома.
Тот ключ, что открывает чувствам дверь,
и тайна, неизведанная нами,
вмиг зажигается свечою в сердца храме,
все двери разума шутя сорвав с петель!
Жаль, иногда тщеславия родник
диктует то, что станет только сором,
глухой колючею крапивой у забора,
забившею не выросший цветник,
тем, что сметает время... В краткий миг.