На летающей тарелке, за границы заходя,
Обжигающие звезды, жгут затылки нам.
Где лысеющие слёзки обретают своё "я",
Это "я" исчезнет, не оставив ни следа.
И движением язвит, и слова без букв.
Она прячется в листве, ну, а ты мотай на ус.
Что случилось, что горит, и чему не нужен руль.
За стеной стоит гоплит, за спиной Сатурн.
Нежный мягкий скрип, от родной кровати.
Кто же на ней спит, разве ж она врёт тебе?
Под куполом этим, сплошь гнилые трупики.
Сколько б не тянул рук ты, утонешь сам в себе.
© Дмитрий Лебовски.
28 июл 2018, 23:37