Эти четыре стены.
Этот, хламом заваленный письменный стол,
Этот шкаф и в углу старый стул.
Эта, забитая дымом
И гарью квартира, и в пятнах коньячных,
С неделю пустая кровать.
Серое око луны,
Озарившее стены, посуду, и пол...
Он опять без Неё не уснул.
Он много дней сильно пил,
Проклиная любовь и злодейку судьбу.
И, конечно, совсем не мог спать.
Это, он понял, предел,
За которым давно, вместо сказочной лжи,
Для Него началась не игра.
Тонкая грань, что сожгла
И оставила в шоке и ступоре плоть,
Дожидаясь ЕЁ, умирать.
Эти, уже на пороге,
Последние, рвущие душу, с сарказмом,
Как острые стекла, слова:
- Ты проиграл. Не люблю.
Ухожу. И затея пустая твоя
Мне так лгать и со мною играть.
Мрачные, черные дни.
Без Нее покатились карьера и сделки.
И вновь - новый спившийся день.
Света просвет, - лишь когда
ПозвонИт поддержать любимого сына
Заботливо - мудрая мать.
Он - просто зомби. Он
Мутная, жалкая, слабостью сбитая
И бесконечно несчастная тень.
Он без Неё долгих N-ных,
Щемящих и горьких ночей, не уснул.
Без Неё он не мог больше спать.