Косые дороги
Плутают в годах,
Где взяты пороги
И горы в снегах,
Где дальше и дальше
(на счастье, беду?)
Я – снова на марше,
Куда-то иду.
Зачем эти вёрсты?
В них страх есть и риск.
Наверх – так непросто,
Несложно лишь – вниз,
Где двигать локтями
Ближайших – престиж,
И сталкивать лбами
Людей – за фетиш…
Азартна кому-то
Такая игра,
Где всполохи смуты
И грома пора,
И небо темнее,
И ветры сильней…,
А жить всё труднее
В укосине дней.