Книжные уходят магазины.
По Земле шагает Новый век,
И не часты благости картины –
Что листает книгу человек.
Нет, конечно, сам процесс бессмертен,
Пишут все, но кто во что гаразд.
Сколько ходит кругом в Интернете
И не возвращается назад!
Пишем для людей (не для себя же?),
За душой немало что ведь есть,
Эвересты изводя бумажек,
Чтоб в столах „сокровищем” осесть.
Есть читатель – это, как награда.
(Гонорары? Лучше промолчим.)
Кажется, что никому не надо,
Что мы, как безумные, творим.
А потом – на мебельную свалку
(С уникальным сгустком чувств и слов).
Мне по-своему всех бесконечно жалко:
Кто писал, но к „славе” не готов,
И всех тех, кто это не услышал,
Не увидел и не прочитал.
Говорят, что кто-то видит свыше
И все наши судьбы рассчитал.
Всё своё мы оставляем людям,
Так или иначе наш завет.
Ну, а дарящий добро ведь не подсуден,
А на нет суда, известно, нет.
29.07.2018 г.