Дух тростниковый закован в полуденный зной –
тесно ему без косматых разгульных ветров.
Выпало мне превратить этот оттиск земной
в сладкую зимнюю магию солнечных снов.
Розово-рыжую плоть препарирует нож –
светятся капли нектарно, стекая в ладонь.
Суть извлекаю безжалостно – знаю, умрёшь,
лето отдав и безумный предсмертный огонь.
Жар наполняет живым суеты круговерть,
песней манит отдохнуть от телесных оков…
Сможет ли смертный мистический страх одолеть,
чтобы решиться попробовать пищу Богов?
***
Это старинный магический ритуал.
Мой колдовской секрет, и твоя беда.
Из абрикосов, что ты во дворе собрал,
будет варенье…
Сегодня услышу: – Да.
(абрикосовая тема)