Стою ли над замёрзшею Невою,
Даря восторг недремлющим мостам,
Везде перед склонённой головою
Его приметы вижу. Будто там,
За час передо мною, за мгновенье
Он проезжал. Еще примятый снег
Хранит былых следов прикосновенье,
Как память робких, невозвратных нег…
И дальше, шапку с голову роняя,
Я по следам иду, бегу, лечу…
Но только всё равно не догоняю,
И не кричу, а лишь едва шепчу:
« Куда ж Вы?! Я хотел сказать: простите,
Коль нам не повстречаться сквозь года…
Прощайте же, и руку не корите,
Что подлецу не нанесла вреда…»
Я вновь вернусь в его последний Город,
И чудится мне в сумраке густом,
Что в свете наступающей Авроры
Тень Пушкина мелькает за мостом.
И невозможно ей остановиться,
Она, как всё великое, права!
Но не уснет без гения столица,
И в сердце оживут его слова:
« Я Вас любил… Любовь ещё быть может...»
Из тетради «Комедия ангелов»
1968