Красны вишневые бусы
В темно-зеленых ветвях.
Травы, как волосы, русы
В чесанных спелых стогах.
Колка стерня на поляне,
А в голубых облаках,
Словно в белесом тумане,
Плещется солнце в клубах.
И, побелевший от зноя,
Старый засохший бурьян,
Трескаясь, ломится вдвое,
Падая, будто он пьян.
И тишина неживая
Жаром на землю легла…
Спелая вишня у края
Темным огнем обожгла…