Жаль, что я здесь так и не стал настоящим художником...
Не замешивал краски...
Не касался кистью холста,
перекладывая на него загадки о прожитом,
поместившемся в странные, но неполные полста...
Не успел изобразить двухцветную радугу над тьмой,
что обволокла сей недостроенный Господом мир,
где, по существу, сложнее всего оставаться собой,
не срываясь в уколы, кокаиновый жар и кир...
Лишь в разбросанных строках попытался восстановиться
после тяжелых и неуверенных шагов за край
опостылевшей реальности, раздробившейся в лицах
забытых буквально через миг после захода в рай...
И я бы не мог подумать, что захочется предписать
что-то искреннее и своё на части искусства...
Вроде совсем недавно зачем-то стукнуло 45,
а уже - 46...и я опять в мерках Прокруста...
Мунк, Дюрер, Моне, Климт, Модильяни, Дали, Шагал, Сезанн...
Мне с ними намного легче растворяться в колодцах,
где только зримые образы реально лечат от ран,
что получены в пребывании среди уродцев...
И, в общем, казалось бы - все, не смотря на все, хорошо!
И даже я иногда бываю здесь персонажем
на ярких полотнах, висящих у двери, куда вошёл
парень из рассказа с распятием, крестом и стражей...
Да вот одно не даёт выплеснуться и перевести
минутную на место часовой без злых ошибок:
это право заблудиться на Ним вычерченном пути
с вечно не точными, но понятными «либо-либо»...
И я вонзаю стилет в своё отражение на тьме,
чтобы хоть что-то обнаружить в запятых и точках,
глупо расставленных мудростью по непростой кутерьме
резкой смены узоров бренности на оболочке...
И уже после, за рисунком из мглы и слёз с дождиком,
кто-то прошепчет мне,
обойдённому, что жизнь - проста.
Жаль, что я здесь так и не стал настоящим художником...
Не замешивал краски...
Не касался кистью холста.